Fritz Philippi
Ernte.
Geh hin ins Feld, dort wo die Ähren stehen,
Zur Ernte reif und weiß.
Du kannst sie heut zum letzten Male sehen
Im Mittag glutenheiß.
Am Abend, horch! Es dengelt in dem Orte,
Dort, wo der Schnitter wohnt.
Und Spätgeläute redet milde Worte,
Wie Gott die Arbeit lohnt.
Am Morgen drauf des Schnitters Arm entgegen
Neigt sich die Ähre gern.
Sie wird gesammelt zu dem Erntesegen,
Der Scheune ihres Herrn.
Und künftig, wenn der Herbst in Flur und Wäldern
Singt seinen Sterbereim,
Sucht er umsonst auf leeren Stoppelfeldern
Die Ernte ist daheim!
Da hub meine Seele an...
Gott! Der Menschenseele Gott!
Von dir will ich sein wie unsre Heide,
die stille wartet vom Abend zum Morgen,
bis zu ihr der Tag kommt
und weist ihr den Himmel.
Dann streckt sich unsre Heide hin,
weit, grenzenlos dahingegeben,
und fällt nicht ein, bis sie ihn findet,
den Himmel!
Und wenn dann die lichte Sonne tritt
grad aus dem Himmel zu unsrer Heide,
ein Auge voll Licht und das Licht voller Liebe,
das jedes Tröpflein Tau begrüßt
und bringt den wilden Dorn zum Blühen,
dann will ich vor dir, Gott meiner Seele,
nichts lieber sein auf der ganzen Welt
als unsre Heide.
Und wie ein Wässerlein will ich sein,
das aufquillt aus einer verborgenen Tiefe,
lichtklar hinwandelnd über die Heide.
Es grüßt jedes Gras und netzt ihm die Wurzel
und greift in das Mühlrad und schaffet Brot,
und ist unterwegs und hält sich nicht auf.
Soviel es schafft, so sehnt es sich weiter,
ein fließend Wasser zum Meere hin.
Es sehnt sich hinein in des Meeres Schoß,
unterzutauchen, nicht unterzugehn! ..
So wie ich ein eiland Wasser bin
Zu dir, Gott, Meer der Menschenseele.
Heidebrücklein.
Oben auf der Heid' war ein Brücklein
Nirgends zu finden,
Wer drüber wollt! ...
Heidebrücklein, was willst du verbinden?
Knapp überm Bach das Gelände
Reicht sich die Hände.
Unten im Menschenstreit
Fehlt oft nur ein Wort
Und sie kämen zusammen ...
Aber kein Brücklein ist dort.
Wagengerassel viel in den Gründen
Kanns Heidebrücklein nicht finden.
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von Kornelia Pelz übersetzt
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